Мазурка на смерть поэта Бонус

Снова в мир весна кинулась, И я поверить отважился, Будто время вспять двинулось.. Или только мне кажется? Словно бог нажал клавиши Всех желаний несбыточных, И я увидел нас давешних, Непохожих на нынешних. Вот идут они, смирные, И почти во всем первые. И насчет войны — мирные, И насчет идей — верные. И разит от них силою, Доровы душой, телом ли. А я хочу спросить: "Милые, Что же вы с собой сделали?" Ведь это ж только вам чудится, Что все идет как вам хочется. А я искал его улицу, Вспоминал его отчество. И где его окно светится, Я готов был ждать месяцы, Только чтобы с ним встретиться, Чтобы с ним, живым, встретиться. Как же это вы, умные? Что же это вы, смелые? Чем же это вы думали? Что же это вы сделали? Вы в спокойствии тонете, Но когда дурить бросите, Вы о нем ещё вспомните, Вы о нем ещё спросите. Только что ж теперь плакаться И просить о прощении, В край, куда он отправился, Едут без возвращения. Высыхает слез лужица, Зря роняете слезы вы. Снова мир волчком кружится, Бело-голубой, розовый.