Улица

Голоса из подземелья быстро вернут даже высоко Летящего на землю. Истины, которым внемлю, просты, Как силы, крутящие Землю. Как цепью на шею, веришь ты в себя или Топчешься, это неважно. Нас соединяет сажа, пыль дворов и даже то, Что было общим раньше, станет нашим позже. Улица может быть сложной, так же, как сигнал ее Светофора может быть ложным. Зеленая не всегда новая, а красная не везде опасная. Улица как владыка бласная. Я ногами пройдусь по ней пастырем. На одной стене кресты, на другой свастика. И вот как-то так все делится напополам: Кому в клетку, а кому в храм. Улица не даст раскрыться, загоняя в рамки. Пока кто-то среди трущоб себе возводит замки, Просчитывая каждый ход, кто-то лезет вперед. Улица либо поднимет высоко, либо нагнет. Метаться в поисках, если место оставил, Отстаивая честь, порой нужно сбиваться в стаю и, Проходя по краю, не оступиться случайно. Печально все кончается часто чрезвычайно. Прохожие оценивают пронзительным взглядом. По улице гуляют слухи сплошь и рядом. И как не стать черствым, отбиваясь от выпадов и Нападок, уже до выгоды падать давно. Эмоций ноль, чувства остыли и стыдно осознавать, Что родной дом опустел. Среди городской пыли, где мелодия в роли спутницы, Я продолжаю шагами мерить улицы. Скорости вокруг бешеные Себя едва сдерживает Улица моя. Стягивает руки туже и вот это "бы" не позволяет Вылезти наружу. В поисках лучшего ты по ней вечный Скиталец среди убитых домов, торчков и пьяниц. Улица ставит на место, если в облаках завис, Сбивает с пьедестала, спуская вновь на землю вниз. Но если улица тебе вдруг выдает аванс, Бодайся за него, быть может, это единственный шанс. Здесь разбиваются сердца, превращаясь в осколки. Учись держать себя до конца во рту фраз иголки. Люди как волки ищут жертву помельче, Выходят на охоту, когда наступает вечер. Некуда деться здесь, когда в карманах пусто. Тупешие идеи выдают за искусство. Все больше рвот смахивают к сонцу от сердца. Улица моя, от тебя никуда не деться. Каждому свое уже не раз было сказано. Возможно, улица и даст шанс начать все заново. Много обычного, еще больше странного. Улица сделает из бита рваного что-то славное. Улица учит отличать главное от фейка плавленного. Улица делает из мягкого сердца каменное. Пока не дернешься, не узнаешь, что ты сделал Правильно. Улица как кино и как игра в реальную Жизнь. Улица это призма: кому-то золотая жила, Кому-то клизма. С годами приходит отношение ко всему без фанатизма. Никогда не обернусь на свист я. Искра, какой бы яркой ни была, не ослепит меня. Пока на моей улице в окне родного дома горит Свеча, все будет ровно. Улица моя. Взгляды у людей пристальные. Стать бы нам чуть-чуть искреннее. Улица Моя. Улица Моя. Улица моя. Улица моя.