Если бы ты смог

Начиная главу ненаписанной книги, Очень трепетно в сердце ее хороня, Неумелой рукой проводя по бумаге, Заливаешь чернилами, лезешь в поля. Неминуемой горечью кажется дело, И не раз уж ломался кончик пера. Для кого-то ты пишешь так круто и смело, Для кого-то творенье ну просто тоска. Конверт бумажный, несмелый почерк, В него кладу я новые строчки. И без сомненья, без многоточий я Разрываю бумагу в клочья, бумагу в Клочья. В клочья. Для чего мы живем в интересное время? Для чего же по-разному все мы живем? Для кого-то банальное станет проблемой, Для кого-то и смерть сравнима с дождем. Хорошо, когда можешь, увидя, что вышло, Оценить и понять, насколько хорош. А бывает, наделаешь кучу ошибок. Как же здорово было, если б ты смог. Конверт бумажный, несмелый почерк, В него кладу я новые строчки. И без сомненья, без многоточий я Разрываю бумагу в клочья. Конверт бумажный, несмелый почерк, В него кладу я новые строчки. И без сомненья, без многоточий я Разрываю бумагу в клочья. Конверт бумажный, несмелый почерк, В него кладу я новые строчки. И без сомненья, без многоточий я Разрываю бумагу в клочья. Конверт бумажный, несмелый почерк, В него кладу я новые строчки. И без сомненья, без многоточий я Разрываю бумагу в клочья. В Клочья.