Мой уклад

На мне светлое поло. Ломаю себе голову, как с юго-западной дыры быстрей Добраться в центр города. Меня там ждут коктейли Молотов и пацаны со стажем, Те, что с виду еще молоды. Вдали шумит церковный колокол, Слегка пропах табаком. Тебе это тоже знакомо, человек и закон. Как из своей комнаты выйти из комы? Наш посыл глубоко закопанный в недры. На микрофоне белые негры с белыми кедами. Это как белый дружит только с белыми. В памяти куча пробелов, ведь я на взлетной полосе, Словно белка в колесе. Если вдруг есть разговоры ко мне, Садись, побеседуем. Здесь как западный восток, так есть и северный юг. Это тот спальный район, где тебе спать не дают. Натренированный нюх на то, где как выхватить бабок. Тут хоть в бабки не ходи, от нас уйти Можешь без тапок. Мы похлеще, чем гестапо, гнем свою линию вверх. И вот понесло Остапа, променяв любовь на гнев. Я лавину разогрев, иду среди горячих джин. Это мой режим, мой уклад и сектор нашей единой. Как только ты родился, Ты уже в дыме. Начинаешь взрослым жизнь, Ибо тут еще больше дыма. Ты летаешь все выше и выше. Дым становится меньше. Пока когда-нибудь ты не достигнешь Заоблачных вершин. И вообще забудешь, как дышать Воздухом.