Гимн заходящего солнца

Серые прорези красного неба. Резкие краски, прошлые беды. Знакомый район, но пустые кварталы. Не видно людей, кругом одни шакалы. Они ищут добычу под маской заката. За кусок свежего мяса убивают брата. Люди живут по законам пустыни. Их души молчали, сердца их остыли. Свечи давно догорели в храмах. Не заживают и дымятся старые раны. Покрываются пылью безликие иконы. Я слышу крик, это летят вороны. Разбитое распятие смотрит в никуда. В каменных глазах ещё видна слеза. В ней видно солнце, как оно заходит. Закрасив весь свет за собой уходит. Когда я один мне становится тесно. Я слышу гимн, он заполняет место звуками и нотами Из уличных запасов странной морали всех низших Классов. Прямо из жизни простого гетто. Всё как всегда, но совсем не просто это. Ведь это закат перед завершением суток. Серьёзная тема, где не будет шуток. Ворона чуждо накричит, ему просто страшно. Он чувствует что-то, наверно, это важно. В его глазах танец магической семёрки всех Тринадцатых чисел и ещё одной шестёрки. Под музыку красного неба, сухого ветра они танцуют, Опустошая километры. Мелодия льётся, разбиваясь о землю. Она падает оттуда, она падает сверху. Прямо на нас она падает смертью. Звуком печали и грузом ответов, Но в ней не слышна мелодия лести. Лишь звуки предательств, отчаянной мести, Рвущихся связок и звук тяжелы спускового механизма и Не искупленной вины. Слышны тихие всхлипы вместо смеха. Он разбился на куски, оставив звонкое эхо. Я слышу шаги где-то рядом, без сомнения. Это духи уходят через другое измерение. Прямо на небо вслед за красным лучом они идут К закату с щитом и мечом. Ветер разносит отрывки симфоний. Пепел жизни и следы, и агонии сгоревших идей, Дотлевающей стали. Останки людей, которые восстали. Холодная музыка плывёт над районом, Кидает пищу голодным воронам. Кружит над улицами, где не видно Бога, Где при жизни и при смерти всего одна дорога, По которой души уносит куда-то по лестнице в небо Во время заката. Они не смотрят назад и не машут рукой. В них холод глубин, они уходят на покой со Своего района на краю света, из грязной трущобы Опустевшего гетто. Но если б хоть где-то задержались лучи, Если б солнце могло породить огонь свечи, Отражаться в воде, но здесь лишь мутные лужи, Блестеть в зеркалах. Мне нужен хоть кусок стекла. Свет в моих глазах, хотя этого мало, Но поздно солнце зашло, время не стояло.