Пока

Великаны дома глядят на меня Сотнями окон глаз. И за каждым из них происходит своя Прекрасная, неповторимая. Я иду в темный проспект. Люди, звезды, мне шестнадцать лет. Я знаю, где-то там впереди она Есть, жива, и она меня ждет. Пока. За каждым квадратом желтого света ничего, Что могло бы меня взволновать. И этот проспект как коридор в огромной Квартире, где я жил всегда и где мне Кружить и блуждать до конца, Какой бы он ни был и где. Воздух пахнет ничем. Тридцать лет. Звезд давно не видать, их как будто бы нет. Я иду, я знаю их всех наизусть, И они точно так же знают меня. И как птица додо безнадежно редка Надежда на то, что она еще ждет. Пока. Сорок пять. Новые краски. Белое в черном и в хвосте седина. Не надо вина, лучше аяуаски. И, в общем, понятно, кто такая она. И как каждый шаг мучительный выбор: Не разнить зверя или разразить мудака. С каждым маленьким днем растет благодарность за то, Что я здесь, и за то, что я есть. Пока.