Кульпросвет

Вторые сутки в тамбуре. Разносят чай. С плеч на пол падает баул. Снимая малахай во уважение формы проводниц, Пестрит платками население Востока. Карандашом обгрызанным рождаются стихи. Безвременья тоскливая морока в желудке плачет водкой И лапшой. Всем в доску свой, я все же Здесь чужой. Живу, испытывая пятками планету, Доселе непонятную ни раз, и глядя каждым утром на Лапу пятипалую, я, удивляясь телу своему, Пишу рассказ о торсионных невиданных тоннелях, Где свет в полиэтиленовом кульке вибрирует на Тридцать шесть и шесть, прокладывая путь локтями, В сине-зеленом плавая мерке.