Мать, прости

В памяти останется тот срок, Что у жизни смысл отобрал. Но жестоким вышел тот урок, Как бы ни жалел и не страдал. Жаль, что розы в мае не цветут. Их когда-то так любила мать. Если жены и друзья не ждут, Только мама Не устанет ждать. Мать, Прости, срок кончится не скоро. Но в моих письмах слов становится все меньше каждый Раз. Мать, Прости, что сын твой за забором. Но что поделаешь теперь, когда все в жизни Против нас? Почему я чувствую всегда, Чьей посылка собрана рукой? Как привычна эта простота, Слитая с душевной добротой. Это нежность постаревших рук, Что я с передачкой вечно жду. Только ты одна жена и друг. Без тебя я просто пропаду. Мать, Прости, срок кончится не скоро. Но в моих письмах слов становится все меньше каждый Раз. Мать, Прости, что сын твой за забором. Но что поделаешь теперь, когда все в жизни против Нас? Из осколков памяти опять Собран мой очередной денек. Если не сумели расстрелять, Значит, просто накрутили срок. То или другое все равно, Что сказать мы можем наперед. Здесь мне важно только лишь одно То, что мама меня также ждет. Мать, Прости, срок кончится не скоро. Но в моих письмах слов становится все меньше каждый Раз. Мать, Прости, что сын твой за забором. Но что поделаешь теперь, когда все в жизни против Нас? Прости, что сын твой за забором. Но что поделаешь теперь, когда все в жизни против Нас?