Удел сумасшедших

Поэт о чем пишет, тем и живет. А стихоплет он рифмы плетет. Судьбы чужие За свою выдает. Поэту в подметки Он не идет. Поэт пропускает сквозь душу слова. Строка его дышит, Она жива. У стихоплета же рифма чиста, Но не имеет смысла она. Сожгу свои стихи в огне. Какой там к черту я поэт? Оставлю лишь одно Себе О той, Которой рядом нет. Поэту оценка труда не важна. Безумная сила Фразы должна Кого-то согреть, оберечь и спасти, Горе-беду Прочь отвести. А вот стихоплету Хвала нужна, Чтобы катилась О нем молва. Фанфары, награды, победный набат, Признание, деньги, завистливый взгляд. Сожгу свои стихи в огне. Какой там к черту я поэт? Оставлю лишь одно себе О той, Которой рядом нет. Поэт проводник эмоций, тревог. Как лист на ветру дрожит его слог. Из мыслей и слов, С небес сошедших. Поэзия это удел сумасшедших. Сожгу свои стихи в огне. Какой там к черту я поэт? Оставлю лишь одно себе О той, Которой рядом нет.