песенка

О чём же ты пишешь? О чём я пишу? О том, что солнышко вышло И как светит бомжу. И солёные воды ласкают черствые пятки. О человеческой стае, о пустом и приятном. Дневники или списки, стихи и заметки. О высоком и низком, примитивно и едко, Сентиментально и нудно, бегло и кропотливо, Чтобы между надгробий отыскать путь могилу. Зачем пишешь так пошло о себе? Что за дело? Законсервировал прошлое, И оно уцелело. Как в архив упаковано в этот мятый блокнотик. Есть порядок на полках. Мир пусть катится в пропасть, отбиваясь от ада, Отбиваясь от рая. Ничего мне не надо. Карандаш и бумага, на полях комментарии, Закорючки и шифры. Замедляя ход истории, списал мелким шрифтом. Ну а в чём здесь идея? Её, наверное, нет здесь. Если молитва потребность, то стих как приветствие Аутисту такому же, тебе или мне. Без трибуны и паствы помычал при луне. Эта песня кораблик в жизни грязном ручье Растрепается напрочь, затеряется где-то среди прочих Хитов и всплывающих баннеров безымянных времён без Героя и драмы. Я написал тебе стих. А зачем? Я записал тебе хит. А зачем? Чтобы сделать кораблик из них, Кораблик из них запустить в ручей. Я написал тебе песню. Зачем? Я написал тебе книгу. Зачем? Читать и слушать вместе на пенсии. Но к ним нужны ещё чай и варенье. Я написал тебе стих. А зачем? Я записал тебе хит. А зачем? Чтобы сделать кораблик из них, Кораблик из них запустить в ручей. Я написал тебе песню. Зачем? Я написал тебе книгу. Зачем? Читать и слушать вместе на пенсии. Но к ним нужны ещё чай варенье. Сперанский, спасибо за песню к берегу. Ровно тридцать раз из петли вынимало. Ну а в остальном ты, конечно, не Эминем. Все надрывные куплеты твои куча кала. Да я и сам понимаю прекрасно, коллега. Для чего пишу эту песню? Не знаю. Очевидно, что я занят не своим делом, Но моё это просто валяться в сарае, Как боров ехидный, ожидая кормёжки. Несовместимо совсем с образом гения. В этой игре я гастролёрчик залётный. Посмотрите, не вписываюсь в галерею магистров Форс-плея, участников Версуса, Комнатных гангстеров, затюнингованных геев, Пацанчиков чётких и потерянных деса, Подходосов видения спутавших с откровением. А какое сейчас время, такие и богословы. Люди просто-напросто бесятся с жиру. Так что пусть расцветает сто оксюморонов. Это примерно как чужие деньги транжирить. Если поверил в себя, то считай, что попался, Как окунь кичливый на удочку дачника. Сюжетец простой. И ты просто паяцем стал по нулям в сыгранном Матче. Эта песня простая, как льдинка в апреле. Эта песня растает, как Сталин и Берия. Она, как мёртвый господин, убегая, Удаляет время. Эта песня простая, как льдинка в апреле. Эта песня растает, как Сталин и Берия. Она, как мёртвый господин, убегая, Удаляет время. Эта песня простая, как льдинка в апреле. Эта песня растает, как Сталин и Берия. Она, как мёртвый господин, убегая, Удаляет время. Эта песня простая, как льдинка в апреле. Эта песня растает, как Сталин и Берия. Она, как мёртвый господин, убегая, Удаляет время.