Центури

Это не трасса Москва-Волгоград, Здесь не застанет врасплох снегопад. Здесь Аризона, и стражи закона, Как наши, в кустах не стоят. Тянутся мили, и клонит ко сну. Перегрузили, но я дотяну. В этом центуре немерено дури, а я до сих Пор не пойму. Что потерял я в этой Кактусовой стране, Где я ношусь по свету Не на своем коне. Где нет дорог привычных, Белых березок нет И ни одной шашлычной. Вот тебе новый свет. Мчится фредлайнер, резиной шурша. Рвется в Россию бродяга-душа. Мысли, как твердо: черт меня дернул в эти хваленые США. Я никогда здесь не стану своим. Сказка о счастье развеяна в дым. Вот я и знаю, как ценят, теряя то, От чего мы бежим. Что потерял я в этой Кактусовой стране, Где я ношусь по свету Не на своем коне. Где нет дорог привычных, Белых березок нет И ни одной шашлычной. Вот тебе новый свет. Делится жизнь на теперь и тогда. Я не на время, я здесь навсегда. Слышь, фредлайнер, как ни печально, Но путь наш ведет в никуда. Плюнуть на все да махнуть бы назад к трассе М6 из Москвы в Волгоград, где непогода Целых полгода, но где мне сам черт был не Брат. Так что потерял я в этой Кактусовой стране, Где я ношусь по свету Не на своем коне. Где нет дорог привычных, Белых березок нет И ни одной шашлычной. Вот тебе новый свет.