Потом

Секунды просыпались, книги вспорхнули на Полку. На темном экране за Джерри не гонится Том. И думает мальчик, с утра заглянувший под елку, Что главное в жизни его ожидает потом. О-о, все будет потом, Все будет потом. Минуты закончились, в горы ушли альпинисты. Искали вершину, но вышли опять на плато. Тропа завернула, и вот уже падаешь вниз ты. А раньше казалось, что все это будет потом. М-м, Будет потом. М-м. Пусть этот теплый дом. В зиму согреет нас. Нет никаких Потом. Есть лишь сейчас. Часы поломались, закон ускользает от Канта. А Стрит, Шопенгауэр, истину ищет Платон. На стуле чернеет потертый сюртук Музыканта. Он тоже считает, что музыка будет потом. Пусть этот теплый Дом. В зиму согреет нас. Нет никаких потом. Есть лишь сейчас. Что думаешь ты, летящий на крыльях ночи, Снующий туда-сюда верхом на звезде? Нет никакого потом, человек. И между прочим, Есть только здесь и сейчас, сейчас и здесь. Жизнь истончается, предел окажется слишком тонким. Вот уже грань бумаги прожигает твоя свеча. Так что оставь свое потом на растерзание потомкам и Верни себе право жить здесь и сейчас.