Не мы

Это не я в пиджаке и рубашке утюженной утром Угрюмо прижат мышеловкой. Это не ты с потрохами куриными над раскаленными Плитами маешься. Это не я, торопясь успеть к ужину, Вежливо скалюсь в лицо полицейскому. Это не ты, облаченная в кружева, Чахнешь фиалкой на подоконнике. Это не мы над курильницей каемся. Это не мы восхваляем свой угол. Высится купол церквушки над кладбищем. Мертвые, мертвые всюду мне кажутся. Из-под картонных коробок сочатся на мостовые Могильные плиты. Кровь по дренажной системе впадает в сточные воды Третьего Рима. Я проклинаю, я проклинаю все Скотобойни пастбища мира. Я проклинаю выстрел, прервавший сердцебиение белой Голубки. Не нам, а всяким прочим бездарям, Накупившим в запас вина, целовать свой талант в Вином, цементировать бездну. И тебя, свинопас, выпивать, как пивас, До дна. Не я, а другие, менее сложные в Чертеже, только прямые линии. Свой яд в популярное обратят. С каждой глупостью хорошея одноразовые богини, Будто не было и в помине огня. Не ты, а какой-то более дерзкий шрифт в невротской Склонности к самоедству в пустыню твоих строчек Воткнет костыль, и окажется, что белые тапочки Подошли тебе, человек без детства, Человек без святынь. Не мы, а какие-то проще мозгом и толще дном Кумы не коснутся Камю и чумы, и не спекутся Подростком, и не залают на звезды из собственных лет Тюрьмы. Это не мы, не мы и контужены безудержной злобой К соседским мальчишкам. Я собираю тебе незабудки и забываю думать о лишнем.