Не мы

Это не я в пиджаке и рубашке утюженной утром Угрюмый прижат мышеловкой. Это не ты с потрохами куриными над раскаленными Плитами маешься. Это не я, торопясь успеть к ужину, Вежливо скалюсь в лицо полицейскому. Это не ты, облаченная в кружево, Чахнешь фиалкой на подоконнике. Это не мы над курильницей каемся. Это не мы восхваляем свой угол. Высится купол церквушки над кладбищем. Мертвые, мертвые всюду мне кажутся. Из-под картонных коробок сочатся на мостовые Могильные плиты. Кровь по дренажной системе впадает в сточные воды Третьего Рима. Я проклинаю, я проклинаю все Скотобойни и пастбища мира. Я проклинаю выстрел, прервавший сердцебиение белой Голубки. Это не мы, не мы и контужены безудержной злобой К соседским мальчишкам. Я собираю тебе незабудки и забываю думать о лишнем.