Госпиталь

Есть в Питере один старинный дом. Стоит он в парке кленов и акаций. Туда людей из зоны СВО везут для медицинских Операций. Бойцам в сопровождении врачей концерт на отделении Был намечен. Не то чтоб там не хлопали вообще, Там просто многим хлопать было нечем. А я им пел, играл на разный лад. Они с палат тихонько подходили и кое-где Притоптывали в такт те, у кого в наличии ноги Были. Они как между прошлым были все и будущим, На костылях скрипящем, Как будто на нейтральной полосе застыли там, В больничном настоящем. Сидели и стеснялись вслух стонать от боли, Только морщась то и дело. Родная обожженная страна глазами их в мою гармонь Глядела. Я хотел их как-то поддержать, приободрить, Сказать, что все притрется, что все еще когда-нибудь Опять у них наладится, затянется, Срастется. Сказать, что все равно настанет мир. Не век же всем ходить нам под прицелом. Я старше был их, и еще я был для Разговоров с ними слишком целым. И подтверждение моей мысли той в лице читал я Каждого солдата: "Ты, дядя, просто песен нам попой. Нам никаких речей, поверь, не надо". И я играл. А время все текло. Я пел им о добре, любви и силе. И главный врач стоял, смотрел в окно, Как к отделению новых подвозили.