Боль

В тот год уже двадцать восемь лет Мне Исполнилось. И как-то Пора бы что-то. Я ни о чем, я все ни о чем. План мой в четвертый раз Сорвался и медным тазом Сдался. Дно его дырявое, а я дальше не на дне, А ниже. Боль, боль, все. Боль, боль, боль, все. Боль, боль, все. Какая это боль. У меня два высших И семь профессий бывших. Человек под триста, но даже в тридцать нечем Гордиться. Из соцсетей что ли удалиться? Хоть чем-то выделиться. Мистик я Профессиональный. Песни пишу банальные. И плевать, что Рикен не стало. Я пытаться устала. И я в рот это все. Боль, Боль, боль, все. Боль, боль, боль, все. Какая это боль. Боль Эта Вся. Боль эта вся. Боль Эта вся. Вся. Вся.