Что для тебя искусство

Моя Россия, отходи от сна. Белая полоса, простынь, моя тоска. Россия, тут крутят пальцем у виска. Насильно этим радуют писать. Я падаю без силы каждый день. Я принимаю то, что меня раньше так бесило. Каждый скажет, что тут было хуже, хуже, Чем тебе. А меня так бесит то, что там Снаружи. Иди глубже. Каждый скажет, что тут было хуже. Хуже, чем тебе. А меня так бесит то, Что там снаружи. Иди глубже. Солнце за окном, но на душе так грустно. Я же чувствую. Людей все больше, но все так Же пусто. Смысла нет. И человек в погоне за капустой променял на бабки Все, что называл искусством. Без плана, без задач и без амбиций. Как говорил Могу, тут иззомбиться лишь убийца. Все боятся показать себя тупицами и делают все Вопреки себе, идя на поводу столицы. Раньше было хуже, раньше было хуже. И этот кусок гузка называешь ты искусством. Оно как на могиле пластмассовый венок. Оно будто котята родилось в мешок. Достань последнюю заначку из носок, Купи себе ноль пять и на котинов сошок. Крестьянский сахар мели в тушенке белый порошок. Все твое искусство это заворот кишок. Ну че, перескажем скотный двор? Белая полоса, простынь, моя тоска. Россия, тут крутят пальцем у виска. Насильно этим радуют писать. Я падаю без силы каждый день. Я принимаю то, что меня раньше так бесило. По моей части все в порядке. Нет, нет. Променял на бабки свою душу без остатка. Теперь все выворачивает наизнанку, И все твое искусство это поиски закладки. Приходит мальчик, и тьма ползет под река, Показывая скотный двор и всю цикличность как основу Русского менталитета. Дайте карету до типа месте на окраине владений Где-то. Белая полоса, простынь, Моя тоска. Россия, тут крутят пальцем у виска. Насильно этим радуют писать. Я падаю без силы каждый день. Я принимаю то, что меня раньше так бесило, Бесило.