Обрывки памяти E

Йоу, факом, бля, оп. Всем своим, бля. Два-ноль-один-два. Под укачанный бит рождает новые строки. Под ногами Москва ваяет новые сроки. Остаюсь в игре среди правил жестоких, Среди подъездов забытых, среди тех зданий высоких. Ведь это рэп по-русски, нет в жизни нагрузки. То подъем вверх, то, блядь, резкие спуски. Вечный путь вперед, коридоры узкие. Стриг в корень, братан, остальное скуки. Пробираюсь терни, шрамы ложатся на кожу. Меня клюет система, сверху кружит коршун. Ты держишь меня за руку, я ее не брошу. И как бы не было трудно, я несу свою Ношу. Может, наш флоу не тот, не до пизды, Поверь. Но я буду рычать, как охуевший зверь. Кто сказал легко, кто сказал без потерь? И если что-то не так, просто закрой дверь, Блядь. И вновь обрывками память я закрываю глаза. Ведь это ритмы просто, это просто слова. Если из хаты биток, значит мы где-то близко. Если чуем беду, то летаем низко. И вновь обрывками память я закрываю глаза. Ведь это ритмы просто, это просто слова. Если из хаты биток, то значит где-то близко. Если чуем беду, то летаем низко. Пульсирует под бит, чесая кровь по венам. Картину обнови, на ней застыло время. Поверь, в Яви и Нави не найдется места, Где правят мудаки, как здесь бороться бесполезно. Капюшон от стресса, кулак от мудачья. Правда вместо лести, за спиной семья. В куплетах суть моя, на стенах трафаретом. До дыр затертые кеды, мозги забиты рэпом. Ничего конкретного, каждому что-то свое. Кто-то видит истину в этом, кто-то наеб. Надоело нытье, не бывает сладко всем, Но нытиков тут избивают, как в первом классе. Слышь, вась, гоп-стоп, Измайлово, Восток. По шесть кусок, смех дикий, Новый тик-ток. Сынок, были времена и кончились однажды, А кто-то до сих пор продолжает жить так же. И вновь обрывками память я закрываю глаза. Ведь это ритмы просто, это просто слова. Если из хаты биток, то значит где-то близко. Если чуем беду, то летаем низко. И вновь обрывками память я закрываю глаза. Ведь это ритмы просто, это просто слова. Если из хаты биток, значит мы где-то близко. Если чуем беду, то летаем низко. И вновь обрывками память я закрываю глаза. Ведь это ритмы просто, это просто слова. Если из хаты биток, то значит где-то близко. Если чуем беду, то летаем низко.