Петербургское гетто (Анархические рассказы) E

Снег сошел с крыш, будто устал притворяться белым Под ногами грязные ручьи, в которых отражались дома Похожие на стариков — облезлые, но гордые Внизу, у арки, снова дежурили менты Делают план Им всё равно, кого брать, лишь бы циферки сходились Я смотрел на это из окна Лёжа на своей узкой кровати в комнате, которая была больше капканом Чем убежищем Башлачёв надрывался из колонок, как будто жил со мной на кухне Ел мой черствый хлеб и пил мою недопитую водку За окном церковь отливала золотом, но это золото не грело Я прибит к этой комнате. Без гвоздей, без цепей — только памятью и виной За тех, кто ушел, и за то, что сам остался Петербургское гетто — не место, а состояние души Здесь не выбирают, быть ли тебе пророком, поэтом или просто собачником Ты тогда вышла во двор кормить бродячих псов Крошки с ладони, нежность в голосе Смотрела им в глаза, будто людям Словно в них больше человечности, чем в тех Кто в парадной мимо умирающего проходит, отворачиваясь Ты говорила, мы в ответе. И я верил, верил блять Я вспоминал наш чердак — горячее дыхание под самой крышей Где мы прятались от всего. Где не было планов, долгов и уколов Только ты, я, только ты и я, и рассвет, окрашивающий Всё, всё, всё в кроваво-желтый На Невском — фонари, сияющие ярче звезд Прохожий прикурил от моей сигареты Не глядя. На твоих щеках блестели капли Ты плачешь? — спросил я Ты улыбнулась. Это дождь. Весна пришла Весна в Петербургском гетто — как шутка бога Потом мы сидели на Сенной Время было из соломы, сухое и горючее В проеме двери пылало солнце — не согревающее, но родное Мы пили дешёвую, но честную, а в граненом на дне плескался свет Как надежда, которую никто не просил, но она всё равно приходила Так хочется жить. Дышать. Свободы — хоть каплю Но каждый день этот город, будто старый друг, смотрит тебе в глаза и говорит Ты мне должен. Мы — как псы ленинградской породы Верные, но бездомные. Нас хоронит в себе не земля, а воздух, Этот влажный, дымный, пропитанный стихами и смертью Петербург.