Запах летней помойки

Вокруг стоит запах летней Помойки. А я тот мужик, что достаёт Оттуда корки. Так близко к земле, Как манчкины и корги. Ещё пара лет, и ищи меня Ты вот. Звони во все инстанции. Ну где же овсянка? Совсем мало страсти. Все силы иссякли. Обивают тентакли Безработных будней. И помойкой той пропахли, и лежат в Размоченном нутре. Принимай по ложке внутрь этого дёгтя. Не надо мозги пудрить. И вы все уйдете. Кто раньше, кто позже, но суть неизменна. Руки трясутся, лицо онемело, оно мне не мило в Такие моменты. На фоне обычной жизни оно просто меркнет. Надеваю вещи, купленные без примерки. Прячусь под маской грустного клоуна, Но под ней будто залез в теплое лоно. И какая бы игла ни колола, все стерпится. Всегда найдется водка с пепси. Всегда можно быть раздавленным, как санкционный Персик, который не доехал до светлого прилавка или к Киргизу в палатку, где я покупаю фисташки. Соль на них, соль от слез, соль во мне, От нее подташнивает. И я складываю внахлёст слова из багажника моих Переживаний. Там рядом лежит огнетушитель, Чтобы тушить ком в горле, который жжет, Как каролина рипер. Так и надо этому устроившему клоунаду. Я останусь в цирке, останусь бесталанным, Как подросток, переставший лечить акне. В этом уже нет толка. Это история Оскара Уайлда, где я сыплю себе на Сердечные раны приправу из Роллтона. Мое место в любых отношениях ниже куколда.