Верочка

Я ей прямо так и сказал: "Об этом, Верок, не может быть и речи. Он же Женатый человек". А она все плакала, все плакала, Как окно в ноябре, И только говорила: "Я знаю, Я знаю. Но что же мне делать?" Я ей прямо так и сказал: "Верочка Родная, В жизни все проходит, Остывает. А потом с трудом вспоминаешь, как выглядел тот, Что был тебе дорог. И сам удивляешься, что целых три месяца подряд Ходил на почту по пять километров Туда и обратно, туда и обратно, Так и не получив ни одного письма". А Вера мне сказала: "Я с собой что-нибудь Сделаю". Вечером заглянул я к ней в спаленку. Она спала И так дышала, так прерывисто, как Маленькая, как слабый бегун, которому не Добежать до финиша. Ведь такие слабые бегуны Ничего не могут выиграть. Или могут?