Всё в этой музыке (Элэй Mash-Up Remix)

Что творится? Что творилось? Всё в этой музыке. Прошу, прости эти мечты. На свет, меняя форму, рождались ноты в тёмной Комнате, пером царапая блокноты. Боясь спугнуть музу, спешил запомнить то, Что меняло выражение лица в миг. Его руки писали, глаза болели. Уже какую неделю он утопал в деле, Всей жизни своей отдав время и деньги, Забыв про день и ночь, послав всё прочь. Что творилось? Неважно, дела минувшие. Что творится? Чудо творится лучшее. Он утопал в гармонии, плавал в симфонии, В компании настольной лампы что-то шептал. Брал за основу и тут же в клочья рвал. Листы манили свежестью и не заснуть знал. Луч пробивался неуверенно сквозь занавески. Да и зачем, когда в глазах неподдельный блеск? Как сумасшедший бил по клавишам, Искал тональность, плавно сжигая эмоций путь в Реальность. Остывший чай уже навряд ли выпит будет. В комнатушке атмосфера дорогих студий. Это будет лучшим, неповторимым, Твердил он, латая в инструментале дыры строками Свежими, дыша надеждой лишь. Помни, пойми и только улови. Что творится? Что творилось? Всё в этой музыке. Прошу, прости эти мечты. Что творится? Что творилось? Всё в этой музыке. Прошу, прости эти мечты. Всё тот же вид из окна, всё тот же Склон. Уверен, про мой район вряд ли снимет бессон. Сон нехотя приходит поздно, ближе к утру, И я пишу, не изменяя мажору. Одержимо. Сколько нас таких сумасшедших? Необъяснимо, без выгоды сгоревших. Царапая шею об лаху, на старте зная о крахе, Крохам радуясь, как нищие на паперти. Запертив тет-а-тет с новым битом, Я растворяюсь, взлетая, словно фантом. Стирая кнопки или бумажных стопках пыльных, Неважно, я остаюсь таким же бессильным к этой Музыке, что ослепила ярким светом. И мне плевать, что я не первый говорю об Этом. Не знаю, сколько ещё. Так что прости эти мечты. Помни, пойми и только улови. Что творится? Что творилось? Всё в этой музыке. Прошу, прости эти мечты. Что творится? Что творилось? Всё в этой музыке. Прошу, прости эти мечты.