Письмо к матери

Ты жива Еще, моя старушка? Жив и я. Привет тебе, привет! Пусть струится над твоей Избушкой тот Вечерний несказанный Свет. Пишут мне, что ты, тая Тревогу, Загрустила шибко обо мне, Что ты часто ходишь На дорогу в Старомодном ветхом Шушуне. И тебе в вечернем синем Мраке Часто видится одно и То ж: Будто кто-то мне в Хабадской драке Заданул под сердце Финский нож. И чего, родная, Успокойся: Это только тягостная Бредь. Не такой уж горький я Пропойца, чтоб, тебя Не видя, умереть. Я по-прежнему такой же Нежный и мечтаю Только лишь о том, Чтоб скорее От тоски мятежной Воротиться в низенький наш Дом. Я вернусь, когда раскинет Ветви По-весеннему наш белый Сад. Только ты Меня ж на Рассвете Не Буди, Как восемь лет Назад. Не Буди Того, что Отмечталось, не Волнуй того, что не Сбылось. Слишком раннюю утрату и Усталость Испытать мне в жизни Привелось. И молиться не учи, не Надо, к старому Возврата больше нет. Ты одна Мне помощь и Отрада, Ты одна мне Несказанный свет. Так забудь же про свою Тревогу, Не грусти так шибко обо Мне, Не ходи Так часто на Дорогу в Старомодном Ветхом шушуне.