Ракета для поэта

Чувство незавершённости Смотрит в окно обречённо, И время на пятой скорости, А поезда шли, шли, шли. Темы, Завязанные в тексты тромбы разлетятся пеплом, разорвутся бомбой. Схемы Не помогут закончить поэму, и в этом проблема, в мыслях катакомбы. Атом, Великоват он, чтобы стать тем самым тринадцатым ароматом, И плоская луна бесит своим пустым циферблатом. Ты слышишь, где-то летит ракета, К концу сюжета поэта может и не стать. Нет даже века у человека, Всегда до лета куплета будет не хватать. Плохо. Весна, обострение. Сдохну. Не имеет значения. Космос. Из коробки черепа Будет в стихах жить, жить, жить. Вата Эта белая палата чутка маловата, даже если медсестра без медбрата. В клетке Давали мне таблетки редкие, и словом метким, я делал заметки на этикетке. Утро Не я будто писал это бред, смысла нет, он делся куда-то. Это просто цитата, в углу тетрадь смята... Какая сегодня дата? Ты слышишь, где-то летит ракета, К концу сюжета поэта может и не стать. Нет даже века у человека, Всегда до лета куплета будет не хватать. Так больно смотреть, и не достать рукой. Кровавый бой с собой, и бесконечный пат. И не сбежать, и не найти покой! Граната с вынутой чекой, диагноз: стихопат. Ты слышишь... И когда стихла стихия стихов, после недопетого лета Люди стали искать ответы в записках, теперь уже точно мёртвого поэта. Анализировать это, раскладывать взрывы мозга и трепет сердца по нумерованным полкам Только в этом нет толка! Это – как разобрать живого ежа по колким иголкам.