Отъезд

С Моцартом мы уезжаем из Зальцбурга. Бричка вместительна, лошади в Масть. Жизнь моя, как перезревшее яблоко, Тянется к теплой землице Припасть. Ну а попутчик мой Этот молоденькой радостных слез не Стирает с лица. Что ему думать про век свой Коротенький? Он все про музыку, что до конца. Времени не остается на проводы. Да неужели уже не нужны Слезы, что были не даром ведь пролиты, Крылья, что были не зря ведь даны? Ну а попутчик мой ручкою Нервною машет и машет Фортуне своей. Нотку одну лишь нащупает Верную, и заливается, Как соловей. Руки мои на коленях покоются, Вздох безнадежный густеет в груди. Там за спиной до свидания колется. И ничего, ничего впереди. Ну а попутчик мой Божеской выпечки, Не покладая стараний своих, То он на флейточке, то он на Скрипочке, то на валторне Поет за двоих, то он на Флейточке, то он на скрипочке, То на валторне поет за Двоих.