Блюдца

Эй йоу, эй йоу. Я стал черствее, знаешь, стал говорить иначе. И потеряло смысл то, что раньше значило много. Быть одиноким дорого, но не дороже счастья, За которым гонимся, ощущая боль запястьях. Морали басни остаются на бумаге. Пора серьезней стать. Пора, но надо ли на себя надавить, Заново все обнулить? Ради чего? Просто подари мне этот мир. Мне надоело, слышишь, в песнях одно и то же. Им не понять, оно где-то внутри под кожей. Похоже, это все не просто так. Быть может, эти слова кто-то переслушает чуть позже. А мне пора. Пора бежать. Только куда? К тебе нельзя, а без тебя лишь Пустота. Пустая тара, душа разбитая, Как блюдце. Я ухожу, но ухожу, Чтобы вернуться. Быть одиноким дорого. Но ухожу, чтобы вернуться. Чтобы вернуться. Я всегда один. Быть одиноким дорого. Но ухожу, чтобы вернуться. Не написал еще всех песен о что будет если. Это только первый шаг по дороге в неизвестность. Во мне исчез протест весь. Я выражаюсь истинно, где в моих мыслях только миссия Достигнуть искренность. Куда девались искры все? Где неба цвет и известь? И одни известия с извечным "извини". Я извлекаю больше опыта в своем прозрачном омуте. Я снова свободен, ведь я всегда один. Меня не лечит время. Это не мой случай. Может быть, получится что-то в далеком будущем, Ну а пока что мне наскучило заново играть в Чувства, сквозь слезы улыбаться и ждать чего-то Лучшего. И я стану новым, внутри души храня все Старое. Я так старался не страдать, чтобы не стать Оставленным. Наверное, странно все, даже забавно Где-то. Одни и те же слова повторяются в куплетах. Быть одиноким дорого. Слышишь? Но ухожу, чтобы вернуться. Чтобы вернуться. Я всегда один. Быть одиноким дорого. Но ухожу, чтобы вернуться.