По Парижу

Я такой пиздец трагичный, как герой сказок книжек. Хожу грустный по Парижу, ведь не вижу смысла жизни. Падал в пропасти варжей, хоть поржали от души. Нарожали малышей те, кто кричал сначала free. Я по жизни нелюдим, что-то не то, Что ли с ним. А я просто делал вид, что я в комнате Один. Улыбаюсь, это маска, мусек кровь всего лишь Краска. Она все изрисовала, хер смакая в ту дыру, Где было место миокарда. Счастье долго только в сказках, Она больше не прекрасна. Манифесты это классно, пущай взяли куски мяса. Вас еще не заебало всю жизнь притворяться? Эти когти, снега и пара расцарапают ебало. Жутным гневом скажет право бог, Которому вы вправду всегда дали добровольно. Но какая же ирония! А я вылезу из нища побродить ночь по Парижу. Эта башня в жизни выше, а собор все так Же выжен. Этот вид я ненавижу, Парфюмер все шлейфом дышит. Чтоб зарезать свою жертву, чтоб зарезать свою Жертву, чтоб зарезать свою жертву, Чтоб зарезать свою Жертву.