Молоко

Останусь ли, Господи, в этих дремучих лесах, Где бурый хозяин сидит под ногами, Как пес? Где каждое утро к порогу приходит лиса И пьет молоко, И хохочет до слез. Здесь важный сохатый несет горделиво рога. И гадь непролазно под сумерки пар от земли. Река молчалива, и скорбны ее берега. Но тронется лед И пойдут корабли. Пусть ангелы плачут, Старухи судачат, что молодость Трачу На слезы и крик. И вместо ответа Холодное лекото и участь Поэта, Который привык, Который привык. Избавишь ли, Господи, от неразумных идей? Мне каждое слово дается с огромным трудом. Я жалости к людям не ведаю, зная людей. Я знаю, что есть И что будет потом. Поэтому, Господи, дай мне остаться в лесу. Приглядывай изредка в сущности, Это легко. Я буду стоять на пороге, встречая лису, Смеяться до слез, Наливать молоко. И в этом нет счастья И правда от чахости. Даров иль причастий достоин иль нет? И вместо ответа Холодное лекото и участь Поэта. И сам не поэт. Увы, не поэт.