А он её не то чтобы любил

А он ее не то чтобы любил, но шла Весна и таяли разъезды. Душа, касаясь вытертых перил, отогревалась в Сумраке подъезда. Весь город просыпался над ним в порыве нежной Ветреной печали. Кружил устало белый серафим, И только тени тополя качались. Она была не то чтоб влюблена. И дело не в весне. Она любила, Когда он приходил, купив вина, Стоял в дверях и улыбался мило, И, скинув плащ, ей руки целовал, Смотрел в глаза, слова бросал на ветер. И лучше было, если он молчал. И хуже, если уходил к рассвету. Да, он любил. Конечно, он любил. А впрочем, и она. Да в том ли дело? Шуршал, вздыхал крутящийся винил, И музыка какая-то скрипела. И долгий март тянулся день за днем. И ангел плыл по небу серой тенью. И утро было мыслями о нем наполнено. И было воскресенье.