Письмо от матери

Чего же мне еще теперь придумать? О чем теперь еще мне написать? Передо мной на столике угрюмом Лежит письмо, что мне прислала мать. «Мне страх не нравится, что ты поэт, Что ты сдружился с славою плохой. Гораздо лучше б с малых лет Ходил ты в поле за сохою. Стара я стала и плоха. Но если б дома был ты сначала, То у меня была б сноха И на ноге внучонка я качала. Но ты детей по свету растерял, Свою жену легко отдал другому, И без семьи, без дружбы, без причала Ты с головой ушел в кабацкий омут. В Тебе надежды наши не сбылись, И на душе с того больнее, горше, Что у отца была напрасной мысль, Чтоб за стихи ты денег брал побольше. Хоть сколь ни брал, ты не пошлешь их в Дом, И потому так горько речи льются, Что знаю я на опыте твоем: Поэтам деньги не даются». Я комкаю письмо, я погружаюсь в жуть. Ужель нет выхода в моем пути заветном? Но все, что думаю я, после расскажу. Я расскажу В письме ответном.