Поэт

Он бледен, мыслит страшный путь, В его душе живут виденья, Ударом жизни вбита грудь, А щеки выбили сомненья. Он пишет песню грустных дум, Он ловит сердцем тень былого, И этот шум, душевный шум Снесет он завтра с зацелкой. Быть поэтом это значит тоже, если Правды жизни не нарушить, рубцевать Себя по нежной коже, кровью чувств Ласкать чужие души. Быть поэтом значит петь раздолье, Если правды жизни не нарушить, Кровью чувств ласкать чужие души. Сидит он в тесном чердаке, Огарок свечки режет взоры, А карандаш в его руке Ведет с ним тайно разговоры. Клоками сбиты волоса, Чело высокое в морщинах, Но ясных грез его краса Горит в продуманных картинах. Быть поэтом это значит тоже, если Правды жизни не нарушить, рубцевать Себя по нежной коже, кровью чувств Ласкать чужие души. Быть поэтом значит петь раздолье, Если правды жизни не нарушить, Кровью чувств ласкать чужие души.