Боги в белых халатах

Эта планета – переполненная палата Здесь дурно пахнет, и кого-то всегда хоронят По планете дрейфуют боги в белых халатах Боги с глазами рыб, обаятельные Хароны У них всегда, разумеется, правильные решенья И воздух вибрирует в ритме больной кантаты Когда в ловких руках появляется шприц с волшебным Избавляющим от страданий барбитуратом Боги знают, когда тебе жить, а когда – лечиться Они делают всё, чтоб очистился мир от грешников Ты, главное, веруй в уколы, не забывай молиться Глядишь, сдохнешь прежде, чем соберёшься вешаться Армагеддон был вчера. А мы, дураки, не знали Уютно спиваясь в чистилищах пыльных пенат Мы сами богов взрастили, вскормили, вскамлали И вот уже новый идол напяливает халат И какой-то случайный Адам на протёртом пюре матраса Окропляет свой угол кровью жертвенной валерьяны Доктор, господи… Сколько ещё в запасе? Бог не в курсе. Он нынче дежурит, устал и пьяный У меня есть свой, персональный некто Он такой же, как я – воинствующий чудак Я принимаю его, его звонки, как таблетку Раз в сутки, на ночь, как правило – натощак У меня в полдуши – налёт богохульной рвани У меня в полспины – автографы падших ив Шрамы – тоже искусство Я хвастаюсь ими по пьяни потому как если не в петлю – значит, как минимум, срыв И срывается пластырь божественных стереотипов С размаху, цепляясь в надежде за мягкую ткань Под пластырем душно и непривычно тихо Пощёчина миру – моя последняя дань Ночь за окнами бьёт набат, истерит молебен Рвутся реальности, схваченные на холостую нить А моя голова лежит на его коленях А моя голова лежит на его коленях И кажется, что до завтра можно ещё пожить