Йог

Разбитой бутылкой дух Спит на осколках йог. Земля ему будет пух, Взглядом стекла кусок. Судьба зачерпнёт их в горсть и вставит в Калейдоскоп. Случай сплетёт узор Следами его грязных стоп. А мальчик смотрит на мир В игрушечную трубу. А круглый, как лунный сыр, Нимб у йога во лбу. Когда цель, понятная только трубам, Красотой лабиринта его увлекла, Обучая искусству ходить по трупам разбитых Сердец из цветного стекла, он понял, Что он одинок, как мраморная скала. Куда же девался йог? Когда же мечта ушла? И трубы ведут его Внутри лабиринта вдоль Разбитых скульптур богов, Уже не рождая боль. А мальчик смотрит в трубу, В игрушечный этот мир. Так трудно верить в судьбу, Когда мир изъеден до дыр. Новых бутылок ряд за рядом, хруст хрусталя, Скользя со стола. Уже непонятна редкая радость жить в этом Мире, поскольку кругом зеркала.