Компы prod. by Минор

Кореш детства из подъезда по соседству. С виду бесстыд, вообще не пресный, не интересный. Но оказался крутым кексом. Никаких известий, просто знал, что есть он. Знал, что голова на месте, только если речь идет О виртуальной бездне, о компа и обо всей этой Жести взрывоопаснее бомбы, если вместе. Он считал делом чести поплести сети, Ломал коды и шифры не ради мести. Были с ним только цифры, витая в облаках. Ходил по лезвию, бывая в запретных местах. Оказалось, было следствие. И не вставая с кресла даже при аресте дарил Вирусы агентствам, снимая средства с банков Дрездена. В действии он был бестия своей профессии. Цифра делает ход. Мы не знаем, чему это приведет. Снова хочется ввести код, но я уверен, Матрица возьмет свое. Это как сон, кошмарный сон, сладкий Смерть цифровых Окон. Выключать off, включать on. Пытаюсь сделать копию на диск floppy, Но все в попе, мне ставят блоки. Потеют руки, я жму на кнопки. Еще кофе спасает допинг, взрывая мозг мой. Близок истине, но вот облом. Это хамло бы ком считает меня дураком. Не греет мысль о дорогом, когда ты ссышься кипятком, Когда такой прогон прокол как дырокол и апперкот Кулаком. Я переебал тот комп, пардон. Я профан в этом железе, когда уже не лезен, Да лезви в глазах бесит, когда дымится клавиатура. Компьютер умный. Дура. Компьютер дура.