Художник

Падали листы или ломался грифель, Рождались стихи или сжигались мифы. Высыхала акварель, смятая постель, Всё нутро на холст, а на холсте ноет метель. Слепой художник нарисует жизнь, Она же завтра уйдёт за гроши. Делю на атомы мысли, а этих мыслей вши. Вот минусов тебе, братан, на твой выбор пиши. Твори разделяй психоделику на космос, Что увеличит на уши наряд рост масс. И до самого утра фантазия плещет. Спасибо за стихи, брат, ты делаешь вещи. А за письменным столом как будто фантом, Но он живёт листом и карандашом. И там режет из каменных думок слова, На том же месте выпивая себя же до дна. Мне надо пройтись, а то я свихнусь. Сто тысяч минут ожидать весну. Поцелую дочь, обниму жену и, выйдя за порог, В ночи утону. Город давит смог, душит, как удав. В луже, отразясь, упадет звезда. Ветер тащит мусор, оголодав. И похоже, тут так было всегда. Слепой художник нарисует мир, где все мы будем Раскованными. Времени нет, там есть только миг, В котором мы остаемся детьми. Я побегу по полям, что-то употребя, Как и тогда, собирая жерди для тебя. Сны истребя, видели ночи, падали ввысь, Но ты туда не смотри, просто остановись. Остановись, на мои не наступай следы. Иначе, как и я, где-то пропадешь и ты. Иначе стороной не обойти лихой беды. Это что в лоб и затылок пилы и вилы Впритык. Моя головная боль разлетается эхом. Я поперхнулся своим же смехом. Не надо на уши мне пуха, навеки меха. Перепроверять тысячу раз моя последняя беха. Слепой художник нарисует дождь. Я же под косым даже не замечу дрожь. И будет выпита сладко-горькая ложь. Когда глухому музыканту я подброшу грош. И кто меня остановить-то сможет, Когда двадцать четыре спрятаны под кожей? И я неосторожно положу за пазуху ножик, Когда без языка рассказчик всё подытожит. Слепой художник нарисует дождь. Я же под косым даже не замечу дрожь. И будет выпита сладко-горькая ложь. Когда глухому музыканту я подброшу грош. Слепой художник нарисует жизнь. Она же завтра уйдет за гроши. Делю на атомы мысли, а этих мыслей вши. Вот минусов тебе, братан, на твой выбор пиши. Слепой художник нарисует мир, Где все мы будем раскованными. Времени нет, там есть только миг, В котором мы остаемся детьми.