Художник E

В тот зимний вечер милая велела, Чтоб написал ей лето и сирень, Чтоб что-то шелестело, зеленело, Чтоб капал дождь, но был чудесный день. Ей захотелось молодости, сказки, Чтоб снова май, деревья и цветы. Но у него запасы черной краски, Остальные тюбики пусты. Но все равно он принялся за дело, За колдовство свое, за ремесло. На полотне сирень залило бело, И задымилась зелень. Все цвело. И женщина сказала: "Очень мило. Всего лишь. А не гений и не Бог". Но как сумел, он даже не спросила. И объяснить он этого б не смог. Дымилась зелень, капал светлый Дождик. В далекий май распахнуто окно. Насвистывал тихонечко художник или Кисти мыл, а может, пил вино. Чтоб черной краской голубое лето, Вы спросите: "Так в чем секрет его?" Ах, никакого не было секрета. Он был художник только и всего. Ах, никакого не было Секрета. Он был художник только и всего.