Поющий пилот бумажного самолёта

Бумажным крылом режет воздух весны Из форточки пущенный мной самолёт Спиралью отмерен маршрут до земли И смотрит сквозь землю поющий пилот И видит себя в зеркалах мироздания Лежащим под камнем с запиской о смерти С иконкой в руках и в полном сознании И верящим в право на письма в конверте Мельканием окон заполнился воздух Воздуха нет – трансформация лёгких Крест на цепочке в абстракции пазух Молится небу и требует доски Доски из сосен столетнего леса Для дома последнего с каменной крышей И тело в полёте прощается с весом Вливается в воздух, которым все дышат Тело сливается с эхом кварталов По стенам домов опускается ниже Входит дождями под кожу подвалов И под землёю музыкой дышит В рисунке ребёнка рождается снова Мыслью своей заполняя чернила И бросив в пространство прощальное слово Летит в самолёте над утром красиво Красиво