Памяти Высоцкого

Удалой, пропитой и прокуренный Потрясающий голос его. Как гулял, щеголял, бедокурил он, Но печалился больше всего. Так печалился, вскрикивал, маялся, Проклинал и прощенья просил, Но ни разу он так не отчаялся, Чтоб надеяться не было сил. Обложили, флажков понавешали, вьют Веревочку в плети в петлю. Ах, кривые, нелегкие, лешие, Все равно я куплет допою. Мои кони то плачут, то хмурятся. Все не так, все не то. И поет, аж, бывало, зажмурится, Чтобы доверху, чтобы донельзя, Чтобы до... Эх, Раз, еще бы раз, еще бы Много, много, много, много раз. Нет, Он поет перед Всевышним, ему нынче не До нас. Он поет перед Всевышним, тот с него не Сводит глаз.