Пустота

Сижу то ли у пропасти, то ли на взлётной Полосе. В такой ночи не вижу собственных рук, Как в маске. В голову стреляет артерий стук. Луч солнца золотого поменял мне краски. Наконец-то можно разглядеть хоть что-то. Кусочки своей жизни собираю из адумов. Пусто, что сделано, то сделано. Навороченное не лечит, обличит в огорчённое и забьёт Тупыми мыслями вечер. Неравноценные детали попадаются от других людей. К своим их надо прилепить ровней, да поскорей. И каждое неверное движение сокращает возможности на Возвращение. Это голодная теория, Способная загнать кого угодно в угол, Где не поможет даже Яндекс и Google. Запутанные мысли и чего хуже связь, Что iPhone, что спутник, хоть на Эверест залазь. Забирайся на вершину мира. Главное, чтобы хоть оттуда было видно итоги вновь Ушедших лет из моей жизни безумной, Облечённые на фото в соцсетях и видео. Как глупо. Carpe diem. Задумалось свернуть горы. Точка опоры оказалась бродом на мелководье с Забором. И всё равно не туда, не те дали, Не то побережье. Хотел попасть на пристань, оказался приезжим. И чтобы мне не выпадало вечно двадцать два, Почему-то лотерейная не моя судьба. Если карма берёт в десятку больше, То с кого она возьмёт эти остатки позже?