Соло на флейте

Я предан, как правда, я холост, Как холст. Я шарф твой хватаю, Как ящерки хвост. Но ты ускользаешь в московское лето, В звенящую клетку, в полуночный дождь. И, выслушав всю телефонную ложь, Я черную трубку повесил за это. Как любят поэты, Не любят поэтов. И в звездных постелях, подобные флейтам, Поэты лежат. Прибеги, принесись, любимая, мой сумасшедший Флейтист. Пускай я большот твой оранжевый рот, Мой флейтовый, мой фиолетовый рот. Четыре стены Четвертуют поэта. Четыре стены, как четыре портрета, С которых сбежала, не ведая риска, Натурщица, ящерица, флейтистка. И выцвела музыка в седенький волос. Но нас выручает наш внутренний голос. Он бьется, как в флейте дыхание флейтиста, И льется мелодия чисто-пречисто. Мой внутренний голос горячая льдинка. Да здравствует тот музыкант-невидимка, Который во все неудачи на свете играет на Флейте, играет на флейте. А женщина мокрой Москвою идет. Зеленая ящерка хвост отрастет. Но нынче ты вместо коричневой флейты Сжигаешь одну за другой сигареты. Я предан, как правда, я холост, Как холст. Я предан, как правда, Я холост, как холст. Я предан, как правда, я холост, Как холст. Я предан...