Книга E

Ты просто малая частица биомассы, Который третий элемент содется в нашей прекрасной Реальности. Погреб спуститесь этой песней, Мой номер 777, набери меня с таксофона, Если захочешь красную съесть. Обрести все сразу на месте, в моменте естественно, Если не всем все весело, то нахуй вас всех Интересных таких. Я этот стих посвящаю всем, кто плохо воспитан, Тем, кто не спит с видом на пальмы из Вилы. Из них всю суть из кувшина слепленным с Глины, вина льются из граалей, Как кровь по линии жизни всех невинных. Запомни того, кто говорил тебе забыть, Кем нужно быть, как нужно быть, Это все пыль, это не ты, это все гниль Жили были. Зашил все дыры внутри в натуре, Как шило, кажись все не так, как бы хотелось Жирно. Чем дальше от Бога, тем выше этажи, За ширмой спектакля правды лжи, Остаться тем, кто на успех твой хуйца положил. Вы не такие, какими бы хотели видеть других, Вы такие, какими видите их. Такие вот игры, такой вот вихрь, Ложиться на ритм, мир истекает внутри по скалам и Рифам, ложась на свои. Ты не создал, ты словил поток и с лавиной, Как нож со спины, как в руки каплю упасть Пингвиной. Прими это все, как тактильно, Мемуары, картины, это та книга, Которую ты написал тут один.