Гвоздикой

Я боюсь умереть в пятьдесят В костюме зайчика на детском дне рождения. И все подумают, что это я шутя в припадке Чрезмерного веселья, что так не может быть, Что это все игра. Такая смерть, когда вокруг смеются. А мне вот не до смеха, господа. Мне холодно в улыбках ваших коцких. Беру себя за плечи и трясу, бью по щекам И щекочу ресницы. Вы продолжайте, продолжайте веселиться. Глотайте курочку, берите колбасу. Несчастные люди под Новый год Желают сквозь зубы счастья, А получается наоборот. Или совсем не получается. Одинокие люди под Рождество зажигают свечи и что-то Шепчут. Только от этих заученных слов ненамного Становится легче. Я же смотрю на всех свысока И плюю со своей колокольни, убеждая себя дурака: Мне не больно, не больно, Не больно. Если бы я был цветком, то я был бы Гвоздикой. Чтоб меня вспоминали только по Праздникам. Дарили героям и клали к убитым, На линейку несли первоклассники. Если б я был одним из семи дней недели, То я был бы вторником. Это понятно. Не таким ненавистным, Как понедельник, но и желанным вряд ли. Мне хотелось бы быть совершенно обычным и делать Свое незаметное дело. Но не получается категорически. Кто-то должен быть смелым.