Полюшко

Куда бегут-то все? Эко сила. Как урожай-то, дядь? Угу, выкусив, выкосила хворь. Кому-то, значит, по душе этакий статус-кво. Рубаха парусом по ветру бегу за толпой. Давка тут, не оступись, затопчет толчия. Скука стерва, клок волос на руку намотал чья. И польза, ей нравится, кусает шею, Стонет. Я хочу к чертям душу, раз не по Душе истома. Я музыкант, раз бью то в бубны, То по барабану. Я не отёсан, не возьмёт такой чурбан рубанок. Пару банок в топку демонам, непременно злым. Мой срок до конца строк, и он, увы, Условен. Что ты клеишь к моей фотке? Ишь ты, хэштег. Оставь себе его, Ведь он здесь лишний. Ферштейн? Я не разговорчив, как-то стал скелетов полон шкаф. Просто улыбаясь, смотрю во свет над полюшком. Брошу соли в стих, не вижу в том лишка. Миг дождя по совести, да ветром в полюшко. Брошу соли в стих, не вижу в том лишка. Миг дождя по совести, да ветром в полюшко. Брошу соли в стих, не вижу в том лишка. Миг дождя по совести, да ветром в полюшко. Брошу соли в стих, не вижу в том лишка. Миг дождя по совести, да ветром в полюшко.