Маленькая жизнь

Я был мал, хлюпок, кристально чист. Строил песчаные замки, в грёзах летал, пересчитывал звёзды. Всё казалось таким грандиозным в космосе многосложном, не смекал для чего я создан, храбрый мечтатель и бесстыжий идеалист. Я был юн, дерзок, чертовски пьян. Слушал Армстронга, пластинки крутил, орал во всё горло, как будто бы чудотворно меня беспричинно пёрло, с богом контракт расторгнув, гордо числился мастером спорта по нанесению ран. Я был молод, солиден, бессовестно крут. Ходил на балет, в Уффици музей и покупал картины, желал погружаться в глубины, старался не быть скотиной. Никому не стреляя в спины, один стоял на вершине. Благородный и дикий разбойник, подлинный Робин Гуд. Я был зрел, неприлично зряч, всецело удачлив. Книги писал, создавал идеал, цитировал Ницше дотошно. Праздно в шато роскошном, большими любовями брошен, в вечном поиске новых смыслов, качеств и сверхзадач. Я был стар, болен, немощно слаб. Как отшельник, скиталец, годами молчал, не роняя ни слова. Предельно в движениях скован, не постигнув мира основы, с богом пытался мириться снова, осознав его тонкий юмор и неизмеримый масштаб.