Disc World

Бери этот диск, как некогда Терри Пратчетт верно Подметил, в трещинах и пиратский. Каждую ночь приходится упираться в то, Что вино не лечит, а мама плачет, Секс ничего не значит, а босс тупит. И под конец мыслительных операций думать: За что же браться? И жать repeat. Утро по швам, как куртку, распорет веки, Сунет под воду, чтобы ты был свежее. Мы производим строки, совсем как греки, Но в двадцать первом треке у самых шей время К лубице жарким песком рыжее. Плюс ко всему никто не видал диджея и неизвестно, Есть ли вообще диджей. И мы мстительны, как Монтекки, И смеемся почти садистски. А ведь где-то другие деки и стоят в них Другие диски. Там ладони зеркально гладки, Все живут только настоящим. Там любовь продают в палатке по четыре копейки ящик. Солнце прячет живот под полог океана и всходит Снова. Пляж безлюден и вечер долог, льется тихая Босса-нова, И прибой обнимает ноги, как веселый щенок цунами. И под легкими нет тревоги, и никто не следит За нами. Просто пена щекочет пятки и играют в бильярд Словами. В такт покачивают мулатки облакастыми Головами. Эта музыка не калечит, Болевой вызывая шок, она легче, Ее на плечи и несешь за собой, Как шелк. Мы же бежим, белки закатив, как белки, Кутаемся в родной пессимизм и косность. Воздух без пыли, копоти и побелки бьет под ребро, Как финка, и жжет нутро. Новое утро Смотрит на нас раскосых, солнечной пятерней тонет в Наших космах И у дверей роняет в открытый космос, Если б пойти тебя провожать К метро.