Марк Шагал

Он стар, он похож На свое одиночество. Ему рассуждать О погоде не хочется. Он сразу с вопросом: "А вы не из Витебска?" Пиджак старомодный на лацканах Вытерся. Нет, я не из Витебска. Долгая пауза, А после слова Монотонно и пасмурно. Тружусь и хвораю. В Венеции выставка. Так вы не из Витебска? Нет, я не из Витебска. Он в сторону смотрит, Не слышит, не слышит. Какой-то нездешней Далекостью дышит, Пытаясь до детства Дотронуться бережно. И нету ни Канн, Ни Лазурного берега, Ни нынешней славы. Светло и растерянно он тянется к Витебску, словно растение. Тот Витебск его, Пропыленный, жаркий, Приколот к земле Каланчою пожарной. Там свадьбы и смерти, Моленья и ярмарки. Там зреют особенно крупные Яблоки. И сонный Звонкий По площади катит. Так вы не из Витебска? Деревья стоят Вдоль дороги навытяжку. Темнеет и жалко, Что я не из Витебска.