Сосед по телу

Это он. Это он. Это он. Это он. Если бы вы знали, кто живет в моем теле, Вы бы не хотели иметь со мной дело. Вы бы в страхе вставали с постели и делали Ноги, ноги делали. Если бы вы знали, кто спит со мной ночью, Кто вырывает врагам моим из животов Почки, вы бы убежали, это точно. А двери заколочены, ваши заколочены. Это он. Это он пишет мне песни, мой сосед по телу. И я буду с вами предельно честной. Его имя не ваше дело. Это он пишет мне песни, мой сосед по телу. И я буду с вами предельно честной. Его имя не ваше дело. Он расцветает цветком в кровавом платье, Рисунком шизофреника в больничной палате, Которого доктор в белом халате не пустит никуда, Ни утром, ни затемно. Он бычок из подъезда, выброшенный подростком Примерно сто семьдесят, в росте которого мама ругает За двойки девятиклассник. Все-таки пора браться за голову. Это он. Это он. Это он пишет мне песни, Мой сосед по телу. И я буду с вами предельно честной. Его имя не ваше дело. Это он пишет мне песни, мой сосед по телу. И я буду с вами предельно честной. Его имя не ваше дело.