Предпоследние мысли, ES 162

Что вижу я? Ручей, такой влажный, И леса, Воспламененные и сухие, как палки. А сердце мое такое маленькое. Деревья похожи на большие, плохо сделанные гребенки. А у солнца прекрасные золотые лучи, Словно складки кринолина. У меня по спине пробегает дрожь. Луна ссорится со своими соседями, В ручей погруженная. Не спи, прелестная красавица. Слушай голос твоего возлюбленного. Он играет ригодон. Как он любит тебя! Он поэт. Ты слышишь его? Может быть, он шутит? Нет, он обожает тебя, прелесть. Вот он снова наигрывает свой ригодон. Чихает. Ты не хочешь его полюбить? Ведь это поэт, Старый поэт. Поэт живет в старой башне. Ветер. Он размышляет незаметно для других. Он вздрагивает. Что это? Здесь дьявол? Нет, это не он. Это дыхание гения. Голова поэта полна мыслей. Он лукаво улыбается, в то время как сердце его Плачет, как плакучая ива. Гений смотрит на поэта стеклянным взглядом, И поэт пристыжен, уничтожен. Он не может больше размышлять, он пресыщен плохими Белыми стихами и горькими разочарованиями.