Ордена не продаются

Мне старушка одна на вокзале впоухо сказала: "Как не стыдно, сынок, жизнь свою начинаешь с Обмана? Где-то орден купил, нацепил и бахвалишься людям. Сам такой молодой, да только совести грамма не Будет. Весь такой загорелый, видно с отдыха с жаркого юга, Там на папины деньги гулял, веселился бездумно. Ты сними, не позорь, не позорь фронтовые седины. Что ты знаешь, сынок, о войне? Ничегошеньки, милый". Что ответить старушке седой? Не обидеть бы старость. А слова оправданий не лезут, Как будто бы в тягость. Только орден рукою прикрыл, чтоб обидой не пачкать. И вдруг вспомнил афганское небо, Наше небо прозрачное. Я бы мог рассказать той старушке, Как плакали горы, Как снега вдруг краснели от яркой рябиновой крови И как быстрые реки топили последние крики, И как небо швыряло на землю горящие МиГи. А еще расскажу, как врывается горе в квартиры, Как безумную мать не могли оторвать от могилы. И тогда ты, старушка, поймешь и меня не осудишь. Ордена, как у нас на базаре, не встретишь, Не купишь. И тогда ты, старушка, поймешь и меня не осудишь. Ордена, как у нас на базаре, не встретишь, Не купишь.