Она писала ему письма

Она писала ему письма так по Старинке на листочке. Он для нее был самым близким, и слезы Капали на строчки. О том, что ей казалось важным, О том, о чем сказать не смела, И чувства на листок бумажный ложились Ровно, неумело. Она писала Ему письма, делилась самым сокровенным. О том, что дни летят так быстро, Торопит кто-то их, наверно. О том, что ночью под луною смотрела, Как звезда упала. Она писала: «Я с тобой Всегда быть вместе загадала». Она писала ему письма по вечерам, Укрывшись пледом. Как гонит ветер ворох листьев и как Ждала его к обеду. О том, что завтра обещают опять Дожди, не погоду. Она писала: «Я скучаю. Быть может, ты придешь в субботу». Она писала ему письма про Одиночество и холод. О том, что без него нет смысла, И стал чужим огромный город. Она писала ему письма, Но никогда Не отправляла. Она писала ему письма, а дописав, Опять сначала. Опять сначала.